O Espírito Santo

Sem saber comprei o espírito santo esculpido em madeira.
O pombo de asas abertas, a cabeça solenemente abaixada, um sol a explodir por trás. Os raios como asas maiores, luminosas, emoldurando as suas, tão pequenas para tanto vôo.
Um espírito santo feito em madeira, pintado de branco.
O pássaro, o astro de luz, os raios. Todos brancos. Como deve ser a folha antes da primeira palavra. Não importa se Verbo ou Substantivo. Tudo menos o pronome, aquele – próprio, que não seja ele, egocêntrico, o primeiro na origem da vida.
Chega de punhos batendo no peito como soldados romanos a se cumprimentarem.
Basta de primeiras pessoas sempre tão distantes de outras vozes.
Principalmente as passivas, essas pobres.
Em um mundo onde é preciso ação. Ser quem age, quem finca a lança no dorso divino e esquece-se, tão rapidamente, a mão que deu à boca a esponja embebida em vinagre.
Meu espírito santo ficará acima da janela.
Acima da mesa de onde escrevo.
Nos dias de chuva me lembrará da segunda chance dada à humanidade.
Nos dias de sol aproveitará a janela aberta para voar sem dizer pra onde.